Guerreando,

varios colores en

mi mente.

Ellos deambulan,

me rozan.

Yo, repudio.

Mi insignificancia

me hace voluminoso,

pero mi psique

queda lejos

de la consciencia.

 

 

Movimiento

es vida.

Mientras, paro a

ratos y observo.

Veo, y corren

películas por mi cabeza.

La mayoría abstractas.

Como un mapamundi.

Como un lienzo de Saura.

Extracto,

insecto diseccionado,

y no siento mí

materialidad.

Aunque como dijo

don nadie.

Si quieres correr y la mano

va lenta,

al menos que la pintura

no sea espesa.

 

 

Intentando ángulos

abstractos hechos

a puntos.

Una línea que vuelve

al inicio.

Vida geométrica.

¿Qué es sino la vida más que

geometría del gusto?

Del placer, del sudor,

del dejar pasar.

Y si fuese,

pero no lo soy.

Ni me gustaría liderar

Inmundicia alguna,

ni constancia,

ni declaración.

Solo vivir, fornicar,

ser.

 

 

Correcciones,

¡vasta…!

La sintaxis de la

vida.

¿Quizás mala construcción?

Bajo el concepto con

múltiples significados.

 

 

Pelo lacio.

Palabras ausentes mas

profundas.

Describiendo concreciones,

amores, acciones.

 

 

Autorretrato condescendiente.

Preámbulo al desarrollo

intelectual.

Del yo al tú, caben muchas ideas

divergentes.

Como la noción de si hay

tiempo que sea circular.

¿O quizás todo es

pura ilusión?

 

 

Como un nudo,

mi musculatura agarrotada.

Mi corazón que se expande

y se contrae sin control..

Es el actuar, es el deletrear

palabras eróticas,

para que tus finos oídos

se empapen de ellas.

Para que tus sentires

abiertos me abracen,

bajo la melodía crepuscular

del despertar

más tranquilo.

 

 

Enjambre hambriento

de necesidades.

Como el niño cuando pide

besos. Como el anciano

al que se le debe

inculcar algo

de promiscuidad ideal.

¿Hay algo más promiscuo

que las ideas?

 

 

Creer.

Suspender en lo referente

al sentir.

Venir de dónde voy.

¡Qué más da el destino!

Lo nuclear es el querer,

no el conseguir.

Deambulando. Sin concesiones.

En fase instintual.

 

 

Paso ligero,

mente pausada.

Como el virtuoso al que la

pérdida lo deja neutro.

Como el psicólogo que

enloquece y no es capaz de hacer auto

terapia.

La vida. La

existencia misma.

 

 

Retransmisión.

Colores opacos

apuntan a mi retina.

Yo solo, conmigo,

sentimiento de sentimiento.

Sensación de sensación.

¿Quizás recuerdo?

Pensamiento de pensamiento.

¿Y mi cuerpo?

Yace, descansa, padece.

¿Por ello el sentir?

¿O solo siente el pensar?

 

 

En especie mineral me convertiré.

Con la sustancia me mezclaré.

¿Qué tipo de espíritu tengo que

se mezcla con cualquier cosa?

La vida muerte.

La muerte vida.

Y sigo siendo y creyendo.

¿Pero cuál es la realidad en la

que creo?

En mí…

Ya lo dijo Descartes.

Cogito, ergo sum.

Pienso, luego existo… o soy…

 

 

Estaba pasando la mano por una

superficie rugosa…

Cuando un subconsciente me llamó.

¿Sería el mío?

Y escuchando me cansé.

Y cuando perdí parte de la atención,

vino un cuerpo y seduciéndome me dejé

seducir.

Y poseyendo me dejé poseer.

¿Acaso los sueños que se recuerdan

tienen algún tipo de sentido común?

 

 

Brevedad en la estructura

física y química de

un edificio singular.

Hecho de nubes

y aire.

De sueños y pareceres.

 

 

Caminando.

Comiendo.

Descansando.

La historia repetida.

La historia resignada.

Como la contradicción

entre vida y sufrimiento.

Entre caminar y excentricidad.

 

 

Destino imprevisto y recorrido.

Introspección de yo a ti.

Excentricidad: yo soy tú.

Tú eres el otro.

Cambiando de lugar:

Locura absoluta.

 

 

 

Extrañar:

¡Qué raro!

O

¡Te echo de menos!

¿Dependerá del paralelo terráqueo!

Dependerá.

 

 

Entre cordilleras

voy y vengo.

La más difícil de pasar: mi interior.

Como olas voy y vengo.

Húmedo, donde el tacto

acaricia arrugas.

Donde los ojos cansados

no se cierran más.

 

 

Preámbulo…

Yo + tú = yo.

Tú + él = yo

Vosotros + nosotros = yo.

Y no me llamas narciso, soy como

la resaca, se lleva adentro.

Te retira y te retiene.

Te añora y a la vez casi mueres.

 

 

Crujido,

he pisado más,

aunque siempre sobre

paso firme.

Qué lejos mi pasado.

 

 

Dibujo por completar.

¿Dónde acabará la curva?

Donde la recta empiece.

¿O quizás la nada?

Como la vida.

Como el pasar.

 

 

 

Como suele pasar.

Al cubo mas a la inversa.

Coacción.

Límite entre el placer y el mal.

¿Acaso el placer es el bien?

Que así sea.

 

 

Complicidad entre barrotes

de espuma.

Como un desposeído de

locuacidad miro.

Como un poseedor de mirada

dialogal espero.

Entre este y otro momento.

¿Qué más da cuál?

¿Cómo saber cuál?

 

 

El sinsentido

de lo racional.

La sabiduría

de lo irracional.

Como naipe…

Como juegos

de poder

cuando lo que importa

no sé si es ganar.

O simplemente devenir.

 

 

Cruce de caminos…

como el blues.

Vidas al límite…

por favor

una copa.

Para poder dejar

pasar.

Para quizás poder sonreír junto

a los fraseos de un

saxo de Be Bop.

Junto a los impulsos que

da el querer y no poder.

Explosión de instintos.

Explosión de sentimientos.

 

 

Resaca.

¡La maldad existe!

¡Me gustaría ser intemporal!

Como el rocío.

Como el polvo.

Como un adiós no contestado.

 

 

Réquiem a mi pasado.

Obsceno.

Muerto.

Sin retorno.

Sobre todo imperfecto.

 

 

¿Qué creía creer?

La nada.

Lo insustancial.

El inquilinato

a lo absurdo.

Como la vida.

Ansias por saber

lo que viene después de

la vida.

¿La nada?

 

 

Si me giro,

veo parte de mí

espíritu.

Con los versos

ese espíritu

es estudiado.

Sus paradojas.

Sus dolencias,

soledades, discapacidades.

Réquiem por el desconocimiento de

mi ser.

Réquiem por la muerte

de mi centralidad.

¿Qué quizás la locura acecha?

¿Qué locura?

¿Querré decir la vida?

 

 

 

¿Rostro en mayúsculas

o rostro entre comillas?

Sílaba que denota un

pre acontecer.

Inicio del concepto.

¿Concepto en mayúsculas

o concepto entre comillas?

Qué causas más absurdas

complementan mi pensar.

 

 

In crescento.

Allegretto.

Contra si menor.

Que conste que

Y no es igual a X

aunque X forma

parte del conjunto de

los no Y

No Y=desgraciados.

X=suicidas.

Lógicamente hay muchos

desgraciados que no se suicidan.

¿Soy yo uno de esos?

La vida está llena

de paradojas.

¿Yo y vida son términos paradójicos?

 

 

Estando… transparencia…

verbo repetido

pero incorrecto.

Recordar, ¿cómo?,

Ser, inscribir,

pernoctar.

Como embeleso

por la carne.

Cuánta humanidad,

cuánto sin sabor.

Ser en y entre,

Por y para. Sentidos entre

Tú y yo.

 

 

Entre palabras

que salen de

labios miedosos.

Cómo un insulto

perecedero

Cómo un sentimiento regenerador.

Deambulan por el

aire las malas energías.

¿Atraparlas o rechazarlas?

Simplemente ignorarlas.

 

 

Fui a ver a Y.

No me dijo nada.

Luego fui a ver a Z.

Tampoco me habló.

¿Quizás mi imaginación

viaje sin parar?

¿Quizás mis obsesiones

estén limitadas por la realidad?

Son sin ser.

¿O simplemente son?

 

 

Entre bastidores,

intimidad pública.

Cómo el ralentí

de un pura sangre

mis ideas brotan desiguales.

Al margen, entre comillas,

Aagunas sensaciones vienen

y van, sin pausa, a su ritmo,

que no es otro que el ritmo

del dolor y del placer.

Siempre al unísono.

Siempre relacionándose

dentro de la introspección.

 

 

Crujiendo crustáceos,

como almejas.

Dudas en los sabores,

dudas en los sentimientos,

cómo tecleando,

y que brote un concepto

ignorado por la humanidad,

cómo aseín.

Dícese de aquel que ni tranquilo ni enfadado

se comporta amigablemente

y como un hijo de puta al mismo tiempo.

Dícese del ser tan contradictorio

que todo el que lo mira sufre por él.

Por su estado existencial.

¡Cuántos hay de estos!

¿Yo soy uno de ellos?

Nooooo.

 

¡Cuántas falacias

restriegan mi cerebro!

¡Cuánto sexo pierdo

por no practicarlo!

Mientras, viene el

triste después.

Mientras, se va

el olvidable pasado.

¿Y el presente?

Jodido, incongruente,

paradójico, blasfemo presente.

 

 

Como si creciese

entre cremas hidratantes.

El sol al alimentarme me arruga.

¿Me quieren matar

o no me importaría morir?

Yo no soy quién para dar una respuesta verdadera.

No hay ser

ni ente que lo pueda dar.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

• Poesía